relatório clínico

Não é mais que um músculo frouxo, desgastado pelo uso inconsequente. Disforme.

Foi passando de mão em mão na promessa de que o seu uso seria honesto, digno de um sonhador que aproveita cada momento. Correu ultramaratonas enredado em silêncios e equívocos. Quase sempre campeão da invisibilidade.

Anos de abuso fazem com que conheça bem os cuidados intensivos. A cada novo internamento a promessa de uma técnica inovadora. Sugerem-se novos ensaios clínicos... os níveis de toxicidade altíssimos em troca do alívio temporário.

Começa agora a fase do delírio. Pouco restará em breve.

[*]

e porque vou escurecendo tanta noite cá dentro


António Lobo Antunes, Que cavalos são aqueles que fazem sombra no mar?

note to self

Merteuil - Não voltareis a inflamar o meu coração. Nem mais uma vez. Nunca mais.


Heiner Müller

S.

[o tempo de um fósforo]

Um dia serás livro. 

Terás uma bela capa dura, macia, cantos arredondados pelo sorriso espontâneo. Talvez sejas de um vermelho escuro de sangue e paixão oxidados pelo tempo. Ou, quem sabe, de um clássico preto, intemporal, memória das noites longas em que me conquistavas o mundo e eu partilhava contigo o sabor a sonho e a maresia de al berto. 

Nas tuas folhas encontrarei entranhado o cheiro a tabaco e o aroma adocicado da tua pele que formava uma barreira, sou capaz de jurar, quase invisível junto à minha. O assombroso cheiro dessas noites quentes em que te mantinha acordado para poder gravar as cores dos teus olhos. 

Páginas marcadas de frases curtas, dissecadas até ao osso. Algumas nascidas do ácido que nos corrói a esperança e nos doem como as cutículas que arrancamos, lentamente, em jeito de auto-punição. Outras mais doces que surgem das melodias que são também tu. E pelo meio as fotografias dos dias luminosos onde a possibilidade crescia nas pontas dos nossos dedos sem que a travássemos. 

Serás um livro de acabamentos irrepreensivelmente perfeitos, no entanto, absolutamente inútil. O futuro não se faz de cadáveres.

S.

dado que o coração pingos, não batimentos, gotinhas


António Lobo Antunes, Que cavalos são aqueles que fazem sombra no mar?

lazarus

scared of the middle place between light and nowhere

[hope there's someone
who'll set my heart free 
nice to hold when I'm tired]

Os dias revestem-se de um silêncio gelado, viscoso. Estéril.

lonely lonely

maybe if I send back the blues her broken heart
she will send back mine
a little at a time


Jason Molina

stranger

You can't just go on like that, sitting with melancholy purring on your lap 
Just petting the gap between you and yourself 


Alex Keiling (*)

funeral for my future children

[Podia jurar que o grito contido se está a disseminar por todas as células deste corpo. A náusea, o frio constante. Tratei-o sempre tão mal e continuo a repetir o processo nessa vã inocência de acreditar. Alguém o devia proteger de mim. Pôr termo a este ciclo.]

vou ressuscitar-te, assim poderás contar-me em sussurro o que fomos.
eu poderei contar-te o que esqueci. esta canção quase perdida na casa do nosso passado.


Al Berto, Luminoso Afogado

note to self

I'll keep coming

black rose

[mais aqui]

a heavy heart to hold

"venho para te cortar os dedos"

VIDEOCLIPE / A Desumanização - por Valter Hugo Mãe interpretado por Márcia, Camané e Dead Combo from JumpCut on Vimeo.

ein anderer Wind, ein neues Lied

How Did I Die? from neubauten.org on Vimeo.

where have they been?

da madrugada

No teu abraço suspende-se o mundo enquanto a insanidade avança para me engolir.

I want none of this

dream of tv

cornerstone

tumbleweed

"I long for an empty sheet with all transparent words"

note to self

she cried

He went soft. I stayed hard. That was that.


Eleanor Rigby, The Disappearance of Eleanor Rigby: Them

All I want is a chance to just talk it out. After that you can disappear to wherever it is you disappear to. 


Conor Ludlow, The Disappearance of Eleanor Rigby: Them

note to self

"What's a place like that doing in a girl like you?"


[*]

"quando eu amo é sempre devagar"

Pego na lâmina, estudo-lhe o gume. Pouso-a. Afasto-a... estico a mão, volto a tocar-lhe. Sinto-lhe a temperatura. Pondero as consequências do seu uso, afinal, não tenho muito a perder. Pouso-a. Não valerás a cicatriz. Duvido-me. Agarro-a novamente. Atiro-a para longe. Faço por ignorá-la, tento incendiar o silêncio. Repito. 

Amanhã, a puta, continuará brilhante, tentadora.

b.

A violência da tristeza deu lugar à desilusão e ao silêncio. Um mês é nada na guerra civil dos meus dias. Não te consigo fazer o luto. Não te gastei suficientemente para te enterrar já. No entanto, não te sinto as pulsações, a tua respiração é inaudível, o corpo clínico garante-me que a situação é irreversível. Esperei tanto quanto pude por uma recuperação surpreendente mas não há, sequer, uma resposta reflexa aos estímulos.

Ainda assim continuo a vaguear pela enfermaria, ouvindo o barulho ininterrupto das máquinas que teimam em lembrar-me que é hora de serem desligadas. Peço-me só mais um minuto, sempre só mais um minuto... mais um pouco para me despedir. Ambos sabemos que esse ruído será eterno. Está gravado fundo porque incompreensível.

Mas seria sempre uma imagem, nunca a verdade. E esse foi provavelmente o grande erro: julgar que a verdade é captável de fora, com os olhos só, supor que existe uma verdade apreensível num instante e daí para diante tranquilamente imóvel, como nem uma mesmo a estátua o é, ela que se contrai e dilata à mercê da temperatura, que se corrói com o tempo e que modifica não só o espaço que a envolve como, subtilmente, a composição do chão onde assenta, pelas ínfimas partículas de mármore que vai soltando de si, como nós os cabelos, as aparas de unhas, a saliva e as palavras que dizemos.

José Saramago, Manual de Pintura e Caligrafia

porque todas as vidas são secretas, muitas vezes, mesmo para quem as vive.

(...) 

Mas é indubitável que a minha memória também se constrói dos outros e com os outros, os outros dão-nos mais existência, dão mais existência ao que nos acontece. O que existe só em nós está quase sempre condenado ao esquecimento. Ou à ilusão.

Dulce Maria Cardoso, Visão nº 1168

hey you..."go on ahead and take this the wrong way"

do you still leave nothing 
but bones in the way?
did you bury the carnival
lions and all
excuse me while I sharpen my nails
and just who are you this time?
you look rather tired
(who drinks from your shoe)
are you pretending to love
well, I hear that it pays well
how do your pistol and your Bible and 
your sleeping pills go?
are you still jumping out of windows in expensive clothes?
well I fell in love 
with your sailor's mouth and your wounded eyes.
you better get down on the floor
don't you know this is war
tell me who are you this time?
tell me who are you this time?


Tom Waits

bebo para que as remotas cicatrizes doutros corpos não desatem a doer.


Al Berto

And if you think I am ruined
I'm not ruined, I am whole
I am fine, not even broken
Maybe soft spoken, maybe so
Although my bones, you may have shattered
It's only matter
It's not my soul
(...)
It doesn't matter, because I am whole


Bianca Casady [*]

Andemos, meu amor,
de coração descalço sobre o sol


Mia Couto

05:38

O cansaço faz-me crer que a única alternativa é arrancar o pano verde, jogar fora as cartas e dedicar-me a um qualquer jogo de tabuleiro. O teu bluff já me custou demasiado. A cada partida a pele ganha novas cicatrizes e, francamente, vai perdendo a beleza.

And your words chased round and round in my head
Last night
They chased their own tales
And your words jigged round my mind all night
To look at me now, I’m quiet as sound

And the tide shrinks back into its womb
And I hope the empty shells and bones of your stories
Will litter and clutter the shores
And I hope that when I find them
I’ll remember how they danced
And the racket they made
When they were alive


King Creosote [*]

shhhh

S.